Всё уходит, и всё остаётся.
В сердце, в памяти, в мире, в душе.
И любовью вдруг прикоснётся
Мимолётно, как луч в витраже.
И как вечный огонь будет танцем,
Брезжить словно тягучий рассвет.
Всё уйдёт, останется память.
Теплотой наших прожитых лет.
25/01/2024

С тобой дано нам несколько встреч…
Так может в памяти не стоит беречь?
Но сердце бьется в груди на картечь,
В душе появляется нудная течь.

Уже зима покрыла белым пухом
Леса, поля, луга…
Я мне все кажется весна,
Та самая весна,
Которой лучше б не было
Иль длилась бы всегда…

Теперь мне придется тебя помнить дольше, чем я тебя знала

Отпусти меня, пожалуйста, — память.
Мне о счастье с ним
Вспоминать — больно.
Каждый памяти миг — ранит.
Так позволь оставить всё — в прошлом.

Ты позволь оставить мне в прошлом
Всё, что пережито нами — было.
Без любимого мне жить — сложно.
Думать мне о нём — невыносимо.

Без него мне в мире — так пусто.
Ревность как ножами душу — режет.
Думать, что с другой он, — невозможно.
… показать весь текст …

Я завтра проснусь и всё будет так же-
По-прежнему ты далека.
Но всё ж таки мне как и раньше важно,
Чтоб ты просто где-то была.

Скоро ты меня будешь не постоянно помнить, а время от времени вспоминать.

Прикоснусь к тебе нежно руками,
Все морщинки разглажу твои.
Ты всегда для меня, как живая,
За спиною как ангел стоишь.

Молча слушаешь все мои мысли,
И крылом укрываешь от бед.
На ресницах слезы повисли,
Пусть считают, что все это бред.

А я вижу тебя днем и ночью,
Ореола сиянье твое.
Я люблю тебя мамочка очень,
О тебе память в сердце живет.

Меня в стране далёкой не ищи:
Среди туманов нет моих стихов!
Услышь моё дыхание в тиши,
Тебя хранит от бед моя любовь.
Среди чужих метелей нет меня,
Как нет моих следов в песках пустынь,
Не слушай подголоски февраля,
Которые твердят тебе: «Остынь!»
Не верь поверьям древней старины,
Не рассыпай напрасно старых рун,
В иных вселенных нет моей весны,
Мой голос — а переливе нежных струн,
В чарующем напеве мандолин,
Ласкающих твой слух по вечерам,
… показать весь текст …

То ли это мираж, то ли призрачный дым,
то ли дух озорной веселится …
В чутких снах — города, но по их мостовым
только память летает, как птица,
о потерянном счастье с тоской говоря,
словно ищет пропавшие звенья.
Снова память моя — острый меч фонаря,
разрезающий толщу забвенья.
Мысли шумно бегут по корме площадей,
а по курсу стоят обелиски.
Мне не страшно увидеть ушедших людей,
очень больно не встретить здесь близких.
Город снов опустел, он отпустит назад,
но потом призовёт с новой силой.
… показать весь текст …

В городке ненаписанных писем,
В королевстве несказанных слов
Я от прошлого — независим,
Я пришелец из мира снов.

Я могу здесь бродить часами,
Слушать шорохи листопада.
только память осталась с нами,
Но возможно, что так и надо…

И шепчу я себе торопливо,
Словно силясь догнать день вчерашний:
«Я хочу, чтоб ты стала счастливой,
Я люблю тебя. Как это страшно…»

Как бы то ни было, в дурдоме моей памяти ты был и остаешься единственным мужчиной, которому я, вроде бы полноценная женщина, подражала и буду подражать.

Сохраните каждое ваше мгновение —
В глубине своей души… и в памяти своей,
Оно приятно, как прикосновение.,
Когда невыносимо больно погладит по щеке…

А вот и Осень… Кружит листвою
И я как прежде брожу одна…
Лишь только память, всегда со мною
Мы только с ней теперь друзья
Напоминает мне о прошлом.
Когда счастливой, я по листьям шла
Тогда, мне просто жить, летать. хотелось
Сейчас смотрю я на тебя, как ты красива. ОСЕНЬ!
Ведь ты же… МОЕ СЧАСТЬЕ. Когда то отняла
И я прошу тебя пожалуйста! Ну будь добра!
Верни… Мне Осень! Что когда-то забрала.

Тяжёлый фотопамятный альбом,
Сплетение волшебной светотени…
Раскроется ль хранящееся в нём
Напутствие ушедших поколений?

Здесь хитро сшита жизнь из лоскутов
От юности — в невызревшую старость.
Нет иногда ни дат, ни городов,
И нет имён — одна судьба осталась.

Рассаживались, поправляя прядь,
И вглядывались в фотообъективы.
Такая нежность, сила или стать,
Что не понять: красивы ль, некрасивы?
… показать весь текст …

Кто надо, тот вспомнит,
Кто хочет поймёт,
Кто душу имеет,
Тот вечно живёт.

Душа это — память,
А память есть — жизнь,
А если не помнишь.
Зачем тебе жить?

В том городке, где нету суеты,
И тишина царит повсюду,
Где вместо улиц — из могил ряды,
Закуковала где-то вдруг кукушка…

Кому предназначалась песнь её?
Наверно, нам, скорбящим и живущим.
Ведь тем жильцам не надо ничего…
С небес на нас ушедших смотрят души,

И на крестах затихло вороньё,
Боясь спугнуть тот счёт годам идущим…
Скажи, кукушка, сколько нам ещё
Осталось для решенья дел насущных?

Гулять вечерами, в наушниках песни,
а снег под ногами, как сахар хрустит,
и нет больше лжи, все предельно- пречестно,
и сердце все чаще ровнее стучит.
А память хранить все плохое устала
и слез почти нет. А надо ль рыдать,
что кто-то убил во мне все? Замолчала,
хочу новой жизнью спокойно дышать,
и просто в ответ улыбаться прохожим,
подругам звонить и смеяться с детьми,
остаться самою собой, непохожей
на странную жертву ненужной любви.
Весна еще будет с нежнейшей метелью,
вишневых сорвавшихся лепестков,
… показать весь текст …

Настоящее счастье не оставляет скверного послевкусия. За ним не следует угнетающая реакция. Оно не ведет к сожалениям, не влечет угрызений совести. Оно снова и снова переживается в памяти, всегда с обновлением первоначального блага. А обычный момент удовольствия может оставить зазубренное жало как вечный источник муки.

Повествованья без прикрас
Страницы памяти листая,
Читаем мы роман о нас,
Самих себя не узнавая.

Что заставляло сделать так,
Когда могло быть всё иначе,
И почему порой пустяк
Так много в нашей жизни значил?

Зачем шагали напролом
И в дверь открытую ломились?
И почему мы не вдвоём,
Когда так к этому стремились?
… показать весь текст …